Lesen Sie einen exklusiven Auszug aus Paula Hawkins neuem Thriller Into The Water

Dienstag, 11. August Jules


Warum kann ich mich so genau an die Dinge erinnern, die mir passiert sind, als ich acht Jahre alt war, und mich dennoch daran erinnern zu wollen, ob ich mit meinen Kollegen darüber gesprochen habe, eine Kundenbewertung auf nächste Woche zu verschieben? Die Dinge, an die ich mich erinnern möchte, kann ich nicht und die Dinge, die ich so sehr zu vergessen versuche, kommen einfach immer wieder. Ich saß im Auto und fuhr, und je näher ich Beckford kam, desto unleugbarer wurde es, die Vergangenheit schoss wie Spatzen aus der Hecke auf mich zu, erschreckend und unausweichlich.

All diese Üppigkeit, dieses unglaubliche Grün, das leuchtende, saure Gelb des Ginsters auf dem Hügel, es brannte sich in mein Gehirn ein und brachte eine Wochenschau der Erinnerungen mit sich: Papa trug mich, quietschend und windend vor Freude, ins Wasser, als ich war vier oder fünf Jahre alt; Du springst von den Felsen in den Fluss und kletterst jedes Mal höher und höher. Picknicks auf der Sandbank am Pool, der Geschmack von Sonnencreme auf meiner Zunge; fette braune Fische im trägen, schlammigen Wasser stromabwärts der Mühle fangen. Du kommst nach Hause mit Blut, das dein Bein herunterläuft, nachdem du einen dieser Sprünge falsch eingeschätzt hast, und hast in ein Geschirrtuch gebissen, während Dad die Schnittwunde gereinigt hat, weil du nicht weinen wolltest. Nicht vor mir. Mama in einem hellblauen Sommerkleid, barfuß in der Küche und bereitet Haferbrei zum Frühstück zu, die Fußsohlen sind dunkel rostbraun. Papa sitzt am Flussufer und skizziert. Später, als wir älter waren, hast du dich in Jeans-Shorts mit einem Bikini-Oberteil unter deinem T-Shirt zu spät rausgeschlichen, um einen Jungen zu treffen. Nicht irgendein Junge,dasJunge. Mama, dünner und gebrechlicher, schläft im Wohnzimmersessel; Papa verschwindet auf langen Spaziergängen mit der rundlichen, bleichen Frau mit dem Sonnenhut des Pfarrers. Ich erinnere mich an ein Fußballspiel. Heiße Sonne auf dem Wasser, alle Augen auf mich; Tränen zurückblinzeln, Blut an meinem Oberschenkel, Gelächter in meinen Ohren. Ich kann es immer noch hören. Und darunter das Rauschen des Wassers.

Ich war so tief in diesem Wasser, dass ich nicht bemerkte, dass ich angekommen war. Ich war dort, im Herzen der Stadt; es kam mir plötzlich so vor, als hätte ich die Augen geschlossen und wäre temperamentvoll dorthin gekommen, und bevor ich mich versah, fuhr ich langsam durch enge Gassen, die von Geländewagen gesäumt waren, ein Fleck aus rosafarbenem Stein am Rand meines… Vision. Ich hielt den Blick auf den Asphalt vor mir gerichtet und versuchte, nicht auf die Bäume, auf den Fluss zu schauen. Versuchte es nicht zu sehen, konnte aber nicht anders.

Ich hielt an den Straßenrand und stellte den Motor ab. Ich habe nachgeschlagen. Da waren die Bäume und die Steinstufen, grün von Moos und tückisch nach dem Regen. Mein ganzer Körper hatte eine Gänsehaut. Ich erinnerte mich daran: eisiger Regen prasselte auf den Asphalt, blitzende Blaulichter wetteiferten mit Blitzen, um den Fluss und den Himmel zu erhellen, Atemwolken vor panischen Gesichtern, und ein kleiner Junge, geisterweiß und zitternd, führte die Stufen zum Straße von einer Polizistin. Sie umklammerte seine Hand und ihre Augen waren weit und wild, ihr Kopf drehte sich hin und her, als sie jemanden rief. Ich kann immer noch fühlen, was ich in dieser Nacht gefühlt habe, den Schrecken und die Faszination. Ich kann deine Worte immer noch in meinem Kopf hören:Wie wäre es? Kannst Du Dir vorstellen? Um deine Mutter sterben zu sehen?


Ich sah weg. Ich startete das Auto und bog wieder auf die Straße ein, fuhr über die Brücke, wo sich die Fahrbahn biegt. Ich hielt Ausschau nach der Abzweigung – die erste links? Nein, nicht das, das zweite. Da war es, dieser alte braune Steinhaufen, das Mühlenhaus. Ein Kribbeln auf meiner Haut, kalt und feucht, mein Herz schlug gefährlich schnell, lenkte ich den Wagen durch das offene Tor in die Einfahrt.

Da stand ein Mann und schaute auf sein Handy. Ein Polizist in Uniform. Er ging schlau auf das Auto zu, und ich kurbelte das Fenster herunter.


Lippenform und Persönlichkeit

„Ich bin Jules“, sagte ich. „Jules Abbott? Ich bin . . . ihre Schwester.'

'Oh.' Er sah verlegen aus. 'Jawohl. Rechts. Natürlich. Schauen Sie“, er warf einen Blick zurück zum Haus, „im Moment ist niemand hier. Das Mädchen . . . Ihre Nichte . . . Sie ist raus. Ich weiß nicht genau wo. . . “ Er zog das Radio aus dem Gürtel.


Ich öffnete die Tür und trat hinaus. „In Ordnung, wenn ich ins Haus gehe?“ Ich fragte. Ich schaute zum offenen Fenster hoch, das früher dein altes Zimmer war. Ich konnte dich noch immer dort sehen, auf dem Fensterbrett sitzend, die Füße baumelnd. Schwindelerregend.

Der Polizist sah unsicher aus. Er wandte sich von mir ab und sagte leise etwas in sein Funkgerät, bevor er sich wieder umdrehte. „Ja, es ist in Ordnung. Du kannst reingehen.“

Ich war blind, als ich die Treppe hinaufging, aber ich hörte das Wasser und ich roch die Erde, die Erde im Schatten des Hauses, unter den Bäumen, an den Orten, die vom Sonnenlicht unberührt waren, den beißenden Gestank von verrottenden Blättern und den transportierten Geruch ich zurück in der Zeit.

Ich stieß die Haustür auf und erwartete halb, die Stimme meiner Mutter aus der Küche rufen zu hören. Ohne nachzudenken wusste ich, dass ich die Tür mit der Hüfte verschieben musste, an der Stelle, an der sie am Boden klebte. Ich trat in den Flur und schloss die Tür hinter mir, meine Haut hatte eine Gänsehaut bei der plötzlichen Kälte.


In der Küche wurde ein Eichentisch gegen das Fenster geschoben. Das gleiche? Es sah ähnlich aus, konnte aber nicht sein, der Ort hatte zwischen damals und heute zu oft den Besitzer gewechselt. Ich könnte es mit Sicherheit herausfinden, wenn ich darunter kriechen würde, um nach den Spuren zu suchen, die Sie und ich dort hinterlassen haben, aber allein der Gedanke daran ließ meinen Puls schneller werden.

Ich erinnere mich, wie es am Morgen die Sonne bekam und wie man, wenn man auf der linken Seite saß, mit Blick auf die Aga, einen perfekt eingerahmten Blick auf die alte Brücke hatte. So schön, dass alle die Aussicht bemerkten, aber sie sahen es nicht wirklich. Sie öffneten nie das Fenster und lehnten sich hinaus, sie sahen nie auf das Rad, das verrottete, wo es stand, sie schauten nie über das Sonnenlicht, das auf der Wasseroberfläche spielte, sie sahen nie, was das Wasser wirklich war, grünlich-schwarz und voller Leben Dinge und sterbende Dinge.

Aus der Küche, in den Flur, an der Treppe vorbei, tiefer ins Haus. Ich stieß so plötzlich darauf, dass die riesigen Fenster vorne auf den Fluss hinausgingen –hineinder Fluss, fast, als würde man sie öffnen, rieselte Wasser über die breite hölzerne Fensterbank, die darunter entlanglief.

Ich erinnere mich. All diese Sommer, Mum und ich saßen auf diesem Fensterplatz, auf Kissen gestützt, die Füße hoch, die Zehen berührten sich fast, Bücher auf den Knien. Irgendwo ein Teller mit Snacks, obwohl sie ihn nie angerührt hat.

Ich konnte es nicht ansehen; es machte mich herzkrank und verzweifelt, es wieder so zu sehen.

Der Stuck war abgetragen worden, der nackte Ziegel darunter war freigelegt worden, und die Möbel waren alles, was du hattest: Orientteppiche auf dem Boden, schwere Ebenholzmöbel, große Sofas und Ledersessel und zu viele Kerzen. Und überall die Beweise für Ihre Obsessionen: riesige gerahmte Drucke, MillaisOphelia, schön und gelassen, Augen und Mund geöffnet, Blumen in der Hand. BlakesDreifache Hekate, GoyasHexensabbat, seineErtrinkender Hund. Am allermeisten hasse ich das, das arme Tier, das darum kämpft, seinen Kopf über einer steigenden Flut zu halten.

Ich konnte ein Telefon klingeln hören, und es schien unter dem Haus zu kommen. Ich folgte dem Geräusch durch das Wohnzimmer und einige Stufen hinunter – ich glaube, dort war früher ein Lagerraum voller Müll. Ein Jahr lang wurde es überschwemmt und alles war mit Schlamm bedeckt, als würde das Haus Teil des Flussbettes werden.

Ich betrat das, was Ihr Atelier geworden war. Es war gefüllt mit Kameraausrüstung, Bildschirmen, Stehlampen und Leuchtkästen, einem Drucker, auf dem Boden aufgestapelten Papieren und Büchern und Akten, an der Wand standen Aktenschränke. Und natürlich Bilder. Ihre Fotos, die jeden Zentimeter Gips bedecken. Für das ungeübte Auge mag es so aussehen, als wären Sie ein Fan von Brücken: das Golden Gate, die Nanjing Jangtse River Bridge, das Prince Edward Viaduct. Aber schau noch mal. Es geht nicht um die Brücken, es geht nicht um die Liebe zu diesen Meisterwerken der Ingenieurskunst. Schauen Sie noch einmal und Sie sehen, es sind nicht nur Brücken, es sind Beachy Head, Aokigahara Forest, Preikestolen. Die Orte, an die verzweifelte Menschen gehen, um alles zu beenden, Kathedralen der Verzweiflung.

Gegenüber dem Eingang Bilder vom Drowning Pool. Immer und immer wieder, aus jedem erdenklichen Blickwinkel, aus jedem Blickwinkel: blass und eisig im Winter, die Klippe schwarz und kahl, oder funkelnd im Sommer, eine Oase, üppig und grün, oder stumpfes Feuersteingrau mit Gewitterwolken über dem Kopf und immer und immer wieder. Die Bilder verschwammen zu einem; ein schwindelerregender Angriff auf das Auge. Ich fühlte mich, als ob ichdort, an diesem Ort, als stünde ich oben auf der Klippe und blicke ins Wasser hinunter und fühle diese schreckliche Erregung, die Versuchung des Vergessens.

Du hast das Mühlenhaus und das Wasser geliebt und warst besessen von diesen Frauen, was sie taten und wen sie zurückließen. Und jetzt das. Ehrlich gesagt, Nel. Hast du es wirklich so weit gebracht?

Oben zögerte ich vor dem Hauptschlafzimmer. Meine Finger am Türgriff, atmete ich tief ein. Ich wusste, was sie mir erzählt hatten, aber ich kannte dich auch und konnte ihnen nicht glauben. Ich war mir sicher, dass du da sein würdest, wenn ich die Tür öffnete, groß und dünn und überhaupt nicht erfreut, mich zu sehen.

Das Zimmer war leer. Es fühlte sich an, als wäre man gerade erst frei geworden, als wäre man gerade rausgeschlüpft und nach unten gelaufen, um eine Tasse Kaffee zu kochen. Als ob du jede Minute zurück sein würdest. Ich konnte immer noch dein Parfüm in der Luft riechen, etwas Reichhaltiges und Süßes und Altmodisches, wie eines von denen, die Mama früher getragen hat, Opium oder Yvresse.

'Nel?' Ich sagte deinen Namen leise, wie um dich heraufzubeschwören, wie ein Teufel. Schweigen antwortete mir.

Weiter unten im Flur lag „mein Zimmer“ – das, in dem ich früher geschlafen habe: das Kleinste im Haus, wie es sich für den Jüngsten gehört. Es sah noch kleiner aus, als ich es in Erinnerung hatte, dunkler, trauriger. Es war leer bis auf ein einzelnes, ungemachtes Bett, und es roch nach Feuchtigkeit, nach Erde. Ich habe in diesem Zimmer nie gut geschlafen, ich habe mich nie wohl gefühlt. Kein Wunder, wenn man bedenkt, wie gerne du mich erschreckst. Auf der anderen Seite der Wand sitzen, mit den Fingernägeln am Putz kratzen, mit blutrotem Nagellack Symbole auf die Türrückseite malen. Und dann waren da all die Geschichten, die du erzählt hast, von Hexen, die ins Wasser geschleift wurden, oder verzweifelten Frauen, die sich von den Klippen auf die Felsen stürzten, von einem verängstigten kleinen Jungen, der sich im Wald versteckte und zusah, wie seine Mutter in den Tod sprang.

Ich nichterinnerndas. Natürlich nicht. Wenn ich meine Erinnerung an den kleinen Jungen untersuche, ergibt es keinen Sinn: Es ist so zusammenhangslos wie ein Traum. Du flüsterst mir ins Ohr – das ist nicht in einer eiskalten Nacht am Wasser passiert. Wir waren im Winter sowieso nie hier, es gab keine eisigen Nächte am Wasser. Ich habe nie mitten in der Nacht ein verängstigtes Kind auf der Brücke gesehen - was hätte ich, selbst ein kleines Kind, dort getan? Nein, es war eine Geschichte, die du erzählt hast, wie der Junge zwischen den Bäumen kauerte und aufblickte und sie sah, ihr Gesicht so bleich wie ihr Nachthemd im Mondlicht, wie er aufblickte und sah, wie sie sich mit ausgebreiteten Armen wie Flügeln in die die stille Luft.

Ich weiß gar nicht, ob es das wirklich gibtwarein Junge, der seine Mutter sterben sah, oder ob du dir das Ganze ausgedacht hast.

Ich verließ mein altes Zimmer und wandte mich Ihrem zu, dem Ort, der, wie es aussah, jetzt Ihrer Tochter gehört. Ein chaotisches Durcheinander von Kleidern und Büchern, ein feuchtes Handtuch auf dem Boden, schmutzige Tassen auf dem Nachttisch, ein Hauch von abgestandenem Rauch in der Luft und der unangenehme Geruch verfaulter Lilien, die in einer Vase neben dem Fenster verwelken.

Ohne nachzudenken begann ich aufzuräumen. Ich strich das Bettzeug glatt und hängte das Handtuch an die Reling im Bad. Ich war auf meinen Knien und holte einen schmutzigen Teller unter dem Bett hervor, als ich deine Stimme hörte, einen Dolch in meiner Brust.

'Was zum Teufel denkst du, was du tust?'

Ich rappelte mich hoch, ein triumphierendes Lächeln auf den Lippen, weil ich es wusste – ich wusste, dass sie falsch lagen, ich wusste, dass du nicht wirklich weg warst. Und da standst du in der Tür und sagtest mir, ich soll die holenScheißeaus deinem Zimmer.

Das Lächeln starb, denn natürlich warst du es gar nicht, es war deine Tochter, die fast genauso aussieht wie du als Teenager. Sie stand in der Tür, die Hand in die Hüfte gestemmt. 'Was machst du?' fragte sie noch einmal.

„Es tut mir leid“, sagte ich. „Ich bin Jules. Wir haben uns nicht kennengelernt, aber ich bin deine Tante.“

„Ich habe nicht gefragt, wer du bist“, sagte sie, „ich habe gefragt, was du tust. Nach was suchst Du?' Ihre Augen glitten von meinem Gesicht weg und sie sah zur Badezimmertür hinüber. Bevor ich antworten konnte, sagte sie: »Die Polizei ist unten«, und stapfte mit langen Beinen, trägem Gang und auf dem Fliesenboden klatschenden Flip-Flops den Gang entlang.

Ich eilte ihr hinterher.

„Lena“, sagte ich und legte meine Hand auf ihren Arm. Sie riss es wie verbrüht weg und drehte sich um, um mich wütend anzustarren. 'Es tut mir Leid.'

Sie senkte die Augen und massierte mit ihren Fingern die Stelle, an der ich sie berührt hatte. Ihre Nägel trugen Spuren von altem blauem Lack. Sie nickte und begegnete meinem Blick nicht. „Die Polizei muss mit Ihnen reden“, sagte sie.

Sie ist nicht das, was ich erwartet habe. Vermutlich stellte ich mir ein Kind vor, verzweifelt, verzweifelt nach Trost. Aber das ist sie natürlich nicht; sie ist kein Kind, sie ist fünfzehn und fast erwachsen, und was die Suche nach Trost angeht – sie schien es überhaupt nicht zu brauchen, oder zumindest nicht von mir. Schließlich ist sie deine Tochter.

Die Detektive warteten in der Küche, standen am Tisch und blickten auf die Brücke. Ein großer Mann mit einem Hauch von Salz- und Pfefferstoppeln im Gesicht und einer Frau an seiner Seite, etwa einen Fuß kleiner als er.

Der Mann trat vor, die Hand ausgestreckt, die blassgrauen Augen auf mein Gesicht gerichtet. »Detective Inspector Sean Townsend«, sagte er. Als er die Hand ausstreckte, bemerkte ich, dass er ein leichtes Zittern hatte. Seine Haut fühlte sich kalt und papierartig an meiner an, als gehörte sie einem viel älteren Mann. 'Ihr Verlust tut mir sehr leid.'

So seltsam, diese Worte zu hören. Sie sagten sie gestern, als sie kamen, um es mir zu sagen. Fast hätte ich sie selbst zu Lena gesagt, aber jetzt fühlte es sich anders an. IhreVerlust. Ich wollte ihnen sagen, sie ist nicht verloren. Sie kann nicht sein. Du kennst Nel nicht, du weißt nicht, wie sie ist.

Detective Townsend beobachtete mein Gesicht und wartete darauf, dass ich etwas sagte. Er überragte mich, dünn und scharf aussehend, als könnte man sich verletzen, wenn man ihm zu nahe kommt. Ich sah ihn noch immer an, als mir klar wurde, dass die Frau mich ansah, ihr Gesicht einstudiert von Mitgefühl.

„Erin Morgan“, sagte sie. 'Es tut mir sehr leid.' Sie hatte olivfarbene Haut, dunkle Augen, blauschwarzes Haar in der Farbe eines Krähenflügels. Sie trug es aus dem Gesicht gekratzt, aber an ihrer Schläfe und hinter ihren Ohren waren Locken ausgetreten, was ihr einen unordentlichen Ausdruck verliehen.

„DS Morgan wird Ihre Verbindung zur Polizei sein“, sagte Detective Townsend. 'Sie wird Sie darüber auf dem Laufenden halten, wo wir uns in der Untersuchung befinden.'

'Gibt es eine Untersuchung?' fragte ich stumm.

Die Frau nickte und bedeutete mir, mich an den Küchentisch zu setzen, was ich auch tat. Die Detektive saßen mir gegenüber. DI Townsend senkte den Blick und rieb mit der rechten Handfläche in schnellen, ruckartigen Bewegungen über sein linkes Handgelenk: eins, zwei, drei.

DS Morgan sprach mit mir, ihr ruhiger und beruhigender Ton widersprach den Worten, die aus ihrem Mund kamen. „Die Leiche Ihrer Schwester wurde gestern früh im Fluss von einem Mann gesehen, der mit seinem Hund spazieren ging“, sagte sie. Ein Londoner Akzent, ihre Stimme weich wie Rauch. 'Vorläufige Beweise deuten darauf hin, dass sie erst ein paar Stunden im Wasser war.' Sie warf einen Blick auf die DI und dann wieder zu mir. 'Sie war vollständig bekleidet und ihre Verletzungen entsprachen einem Sturz von einer Klippe über dem Pool.'

„Du denkst siefiel?' Ich fragte. Ich sah von den Kriminalbeamten zu Lena, die mir nach unten gefolgt war und auf der anderen Seite der Küche stand, an die Theke gelehnt. Barfuß in schwarzen Leggings, eine graue Weste über spitze Schlüsselbeine und winzige Busenknospen gespannt, ignorierte sie uns, als wäre das normal, banal. Als wäre es ein alltägliches Ereignis. Sie hielt ihr Handy in der rechten Hand, scrollte mit dem Daumen nach unten, ihren linken Arm um ihren schmalen Körper geschlungen, ihr Oberarm ungefähr so ​​breit wie mein Handgelenk. Ein breiter, mürrischer Mund, dunkle Brauen, schmutzigblondes Haar, das ihr ins Gesicht fällt.

Sie muss gespürt haben, dass ich sie beobachtete, denn sie hob ihre Augen zu mir und weitete sie für einen Moment, sodass ich wegschaute. Sie sprach. “Duglaube nicht, dass sie gefallen ist, oder?“ sagte sie und kräuselte ihre Lippe. 'Du weißt es besser.'

Von dem BuchIm Wasservon Paula Hawkins, Copyright 2017 von Paula Hawkins. Nachdruck mit Genehmigung von Riverhead Books, einem Imprint der Penguin Publishing Group, einem Geschäftsbereich von Penguin Random House LLC.