Wie sich jesidische Frauen gegen ISIS wehren

Nachdem sie 2014 Zeuge eines weitreichenden Völkermords und der sexuellen Versklavung durch den IS geworden war, hat eine Gruppe jesidischer Frauen ein Bataillon – die Sun Ladies – gebildet, um sich zu wehren.

Zwillinge unterschiedlicher Farbe

Sieben Autostunden von Erbil, der Hauptstadt des irakischen Kurdistans entfernt, steht ein verlassenes Schulhaus, das kürzlich als Hauptquartier des Islamischen Staates diente. Als wir es erreichen, vorbei an offenen Feldern brennender Ölbohrinseln, ist die grelle irakische Sonne untergegangen, der Himmel wird weicher und es wird spät. Im Schulhaus beginnt eine Gruppe von meist jugendlichen jesidischen Frauen ihr Schlafenszeitritual.

Sie haben den Völkermord überlebt und miterlebt, wie ihre Väter, Brüder, Cousins ​​und Angehörigen von IS-Kämpfern abgeschlachtet wurden. Aber im Moment sind sie in weiten Pyjamas und nackten Füßen, lösen Chignons und bürsten hüftlanges Haar. Morgens stehen sie um sechs zu Militärübungen auf. Es ist ein bisschen wie in einem Internat, nur dass diese Frauen ausgebildete Kämpferinnen sind.

„Unsere Geschichte ist dunkel“, sagt Khatoon Khider, der stämmige, 36-jährige Kommandant der Force of the Sun Ladies Brigade. Wir sitzen in ihrem Büro und versuchen, uns von der drückenden Hitze abzukühlen. Khider ist es gewohnt, es zu schruppen. In den letzten zwei Jahren, seit August 2014, als etwa 5.000 Jesiden getötet und weitere 6.000 vom IS gefangen genommen und versklavt wurden, hat sie ihr Leben dem Schutz ihres Volkes gewidmet. „Was mit uns passiert ist“, sagt sie düster, „war undenkbar.“

Bilder von Überlebenden, die auf dem Berg Sindschar gestrandet sind, erreichten den Westen. Viele, die aus ihren zerstörten Dörfern flohen, die später vom IS stark vermint wurden, sodass sie nicht zurückkehren konnten, leben heute in Siedlungen für Vertriebene. Aber das volle Bild dessen, was sie erlebt haben, zeichnet sich erst jetzt deutlich ab.

Im vergangenen Dezember beschrieb die 23-jährige Nadia Murad, die 18 Mitglieder ihrer Großfamilie verlor und von IS-Kämpfern in Gefangenschaft gehalten und brutal vergewaltigt wurde, dem UN-Sicherheitsrat bei seiner ersten Sitzung zum Menschenhandel mutig ihre Tortur. „Der Islamische Staat ist nicht nur gekommen, um uns, Frauen und Mädchen, zu töten, sondern um uns als Kriegsbeute und Handelsware mitzunehmen, die auf Märkten verkauft werden soll“, sagte sie.

Murad war im September zur Generalversammlung der Vereinten Nationen zurückgekehrt, wo sie zur Botschafterin des guten Willens ernannt wurde. Begleitet wurde sie von ihrer Anwältin Amal Clooney, die dabei hilft, die Notlage der Jesiden ins Rampenlicht zu rücken. „Es reicht nicht, es Völkermord zu nennen“, sagt Clooney. „Es müssen Beweise gesammelt und die ISIS-Kämpfer, die diese Gräueltaten begangen haben, vor Gericht gebracht werden. Es ist ehrgeizig“, sagt sie, „aber wenn man diesen Mädchen in die Augen schaut, merkt man, dass es getan werden muss.“

Die Jesiden – die ich zum ersten Mal traf, als ich zu Zeiten von Saddam Hussein mit ihnen zusammenlebte – sind eine religiös und ethnisch unabhängige kurdischsprachige Sekte. Im Gegensatz zu den Kurden, die für ihre Peschmerga-Kämpfer (Übersetzung: „die dem Tod entgegensehen“) berühmt sind, sind die Jesiden von Natur aus keine epischen Krieger. Ihre ist eine stark patriarchalische Gesellschaft, in der sich das Leben der Frauen traditionell um Landwirtschaft, Kochen und Kindererziehung dreht. Es ist über Jahrhunderte eine geschlossene Gemeinschaft geblieben.

Die Sun Ladies, die aus dem Völkermord von 2014 hervorgegangen sind, sind noch nicht in den Kampf eingetreten oder haben an vorderster Front gekämpft. Aber sie sind dazu bereit, und sie reden in der rauen Art von Soldaten, die bereit sind, ihr Leben zu lassen, wenn es sein muss. Mit nur 45 Tagen intensiver militärischer Ausbildung durch die Peshmerga werden viele dieser Frauen von dem Wunsch getrieben, das ihnen entrissene Territorium und ihre Rechte zurückzuerobern. Es ist auch eine Möglichkeit, die Toten zu ehren.

„Kann ich dein T-Shirt auswaschen?“ fragt der stellvertretende Kommandant und nimmt ein Stück Seife, um es mit der Hand zu schrubben. Sie ist sechsundzwanzig Jahre alt und die einzige in der Gruppe auf Patrouille, die verheiratet ist. Sie wischt meine Proteste beiseite und erzählt mir von ihrem Tag. Seit dem frühen Morgen bemannt sie bei 108 Grad Hitze Kontrollpunkte – die ISIS-Truppen sind noch etwa 30 km entfernt. Ihre Pflichten sind noch nicht beendet – sie muss den Papierkram mit dem Kommandanten erledigen.

Ich frage sie, ob sie ihren Mann vermisst, den sie alle sechs Wochen sieht.

Sie seufzt und schaut auf ihren schlichten Ehering. Ihre Hände sind rau vom Umgang mit Waffen. 'Das ist irgendwie wichtiger.' An Kinder denkt sie noch nicht, was für eine Jesidenfrau ungewöhnlich ist. Ihre Haltung zeigt, wie dieser Völkermord ihre alte Gesellschaft verändert.

Auf dem Dach der Schule, wo wir Baumwollmatratzen zum Schlafen schleppen, bewacht von kichernden bewaffneten Wachen, die sich oben auf der Treppe abwechseln, legen die Frauen ihre Gewehre an das Kopfende ihrer provisorischen Betten und beginnen, Handyfotos zu vergleichen . Eine ältere Frau – die Köchin, die sich wie die Schulleiterin verhält – befiehlt allen, die Telefone auszuschalten. „Das Licht zieht das Feuer von ISIS an“, sagt sie. 'Willst du im Schlaf erschossen werden?'

Ich frage eine junge Frau mit einem langen Zopf über den Rücken, die sich neben mich gelegt hat, ob sie jemals Angst hat.

„Wir haben trainiert, wir können automatische Waffen einsetzen, wir können Mörser abfeuern“, sagt sie. 'Wenn ISIS Ihre Männer tötet und Ihre Schwestern, Ihre Mütter und Ihre Freunde vergewaltigt, würden Sie dasselbe tun.' Hat sie Angst, an vorderster Front zu kämpfen, wenn es dazu kommt? 'Gar nicht.'

Auch ohne Telefon wird vor dem Schlafengehen viel geredet und gelacht, und die Themen unterscheiden sich nicht so sehr von denen, die von jungen Frauen überall diskutiert werden: Wie sie sich tätowieren lassen (nach traditionellen jesidischen Rezepten von Muttermilch, gemischt mit Asche und mit einer Nadel gesteckt) ); wie langweilig es ist, früh aufzustehen; wie sie ihre Familien vermissen.

Zum Schlafen ist es mir zu heiß, und als ich spüre, dass die Kämpfer abfallen, gehe ich und suche den Kommandanten. Sie ist in ihrem Büro und sitzt hinter ihrem Schreibtisch. Sie befiehlt einigen Mitarbeitern, die im militärischen Stil mit den Füßen stampfen, wenn sie sie sehen, frische Pfirsiche und eine Schachtel staubiger Pralinen mitzubringen. Khider sieht in ihrer Uniform und den Militärstiefeln wild aus, aber als sie mir im Mai letzten Jahres ein Foto von sich mit offenem Haar bei den Filmfestspielen in Cannes zeigt, in einem langen Kleid mit der kurdischen Flagge, wirkt sie jünger und weniger robust.

„Das war wirklich das erste Mal, dass ich den Berg verlassen habe“, sagt sie mit einem seltenen Lächeln. Sie reiste mit dem kurdischen Peshmerga-Ministerium, um an der Vorführung des Films von Bernard-Henri Lévy auf dem roten Teppich teilzunehmenPeschmerga, über die Kämpfer gegen den IS, und die Ironie des Ganzen entgeht ihr nicht. Sie zieht ein Foto von sich in einem Kleid hoch, das vor der Schauspielerin Arielle Dombasle, Lévys Frau, sitzt. Das Nebeneinander ihrer abgelegenen Welt mit ihrer glamourösen muss surreal gewesen sein.

Unsere Religion verbietet das Töten“, sagt Khider, weshalb die Entscheidung, Soldat zu werden, nicht auf die leichte Schulter genommen wurde. „Wir wollen Gerechtigkeit. Wir wollen, dass die Männer, die das getan haben, vor Gericht gehen

Khider, früher eine bekannte Hochzeits- und Zeremoniensängerin, gründete das Bataillon, nachdem sie gesehen hatte, wie ihr Dorf zerstört wurde und elf Tage lang auf dem Berg Sindschar mit verängstigten Menschen lebte, die ohne Nahrung und Wasser fliehen wollten.

„Unsere Religion verbietet das Töten“, sagt sie, deshalb wurde die Entscheidung, Soldatin zu werden, nicht auf die leichte Schulter genommen. Khider erhielt eine Sondergenehmigung von den Behörden, um das Bataillon zu bilden. „Wir wollen Gerechtigkeit. Wir wollen, dass die Männer, die das getan haben, vor Gericht gehen.“

Sie hat sich seit zwei Jahren nicht mehr singen lassen.

Jeder, den ich in Kurdistan traf, konnte ihre genaue Erinnerung an den 3. August 2014 nacherzählen, als ISIS-Kämpfer in den südlichen Teil des Berges Sindschar einmarschierten: wie Dörfer angegriffen wurden; Männer getötet; Jungen über der Pubertät vertrieben, gezwungen, zum Islam zu konvertieren, oder gezwungen, sich hinzulegen und auf sie geschossen zu werden; Frauen werdensabaya, oder Sklaven.

„Einige dieser Frauen wurden an siebzehn verschiedene ISIS-„Ehemänner“ verkauft“, sagt Dr. Nagham Nawzat Hasan, eine jesidische Gynäkologin, die mit den Opfern arbeitet und kürzlich von Außenminister John Kerry für sie mit dem International Women of Courage Award ausgezeichnet wurde Arbeit. Amina (die Namen der Entführten in dieser Geschichte wurden aus Sicherheitsgründen geändert), eine 22-jährige in ihrer Obhut, schildert ihre Erfahrungen. „Ich wusste nicht, was sie wollten, warum sie mir das antaten“, sagt sie. 'Alles, was ich verstand, war, dass sie meine Religion ändern wollten.' Sie und andere Frauen wurden von Dorf zu Dorf geführt und in Gruppen aufgeteilt: Jungfrauen und verheiratete Frauen. „Zuerst haben sie nur die Jungfrauen genommen“, sagt Amina. 'Dann nahmen sie verheiratete Frauen.'

Einer ihrer „Ehemänner“ war ein amerikanischer IS-Kämpfer.

„Sie nannten ihn Al-Amriki“, sagt sie. „Wenn er kam, um mich zu vergewaltigen, betete er zuerst. Dann schlug er mich mit einem Kabel.“ Er sagte ihr, er sei Christ und ehemaliger Lehrer, der zum Islam konvertiert und sich dem IS angeschlossen habe. Nachdem er sie vergewaltigt hatte, ging er manchmal mit seiner Frau in die USA und skypte mit seiner Frau.

„Sie wusste alles über mich“, sagt Amina. „Einmal zeigte er mir ein Bild seiner Familie in Amerika. Seine Frau hatte kurze Haare, wie ein Junge, und sie hatten zwei kleine Kinder, einen Jungen und ein Mädchen. Ich fragte mich, wie mir ein Amerikaner das antun konnte.“

Wie waren ihre Tage? „Er würde mich vergewaltigen, beten und schlafen“, sagt sie. Tagsüber sperrte er sie im Haus ein. Schließlich wurde sie an einen anderen „Ehemann“ verkauft, bevor sie gerettet wurde.

Waren ihre „Ehemänner“ jemals freundlich zu ihr? „Zärtlichkeit gab es nie“, sagt sie. 'Während der Amerikaner mich vergewaltigte, schien er bewusstlos zu sein, als würde er Drogen nehmen oder Alkohol trinken.'

Ein weiterer Flüchtling, der 26-jährige Noor, befindet sich jetzt im Sharia Camp außerhalb der Stadt Dohuk, wo mehr als 18.000 Menschen in 4.000 Zelten leben. Sie ist hier mit dem, was von ihrer Familie übrig geblieben ist. „Zwei wurden genommen“, sagt sie und ihre Augen füllen sich. 'Mein Sohn und mein zwölfjähriges Mädchen.' Sie weiß nicht, ob sie leben oder tot sind.

Noor sitzt auf dem Zeltboden, während ihre kleinsten Kinder – zwischen achtzehn Monaten und sechs – über sie kriechen. „Als sie kamen, um mich zu vergewaltigen“, sagt sie, „habe ich die Kinder in ein anderes Zimmer gesteckt und die Tür abgeschlossen.“ Im Gegensatz zu anderen jesidischen Frauen, mit denen ich gesprochen habe, musste sie die Nacht nicht bei ihrem Entführer verbringen.

„Ich war offiziell seine Frau, aber nachdem wir Sex hatten, ging ich hin und schlief mit den Kindern, aber ich habe nie wirklich geschlafen. Ich hatte Angst, dass nachts etwas passieren würde. Wir wussten, dass der IS Kinder tötet.“

Eine Reihe von Frauen wurden von jesidischen Männern befreit, die riskante Rettungsaktionen verfolgten. Dennoch werden immer noch etwa 2.000 gehalten – und verkauft. Eines Nachmittags in Dohuk beobachte ich, wie ein Retter, der sich als ISIS-Käufer ausgibt, elektronisch für ein 13-jähriges yezidisches Mädchen in vollem Make-up, Push-up-BH, verführerischem Lächeln und High Heels verhandelt – für 7.000 Dollar. 'Sie ist heute verfügbar', sagt ihr Verkäufer. „Komm nach Raqqa und hol sie.“

Mitzuerleben, wie diese gelegentlichen Transaktionen in Echtzeit diskutiert werden, ist verheerend. Während ich zusehe, kommen andere Jesiden zum Verkauf – ein weinendes neunjähriges Mädchen, das ebenfalls sexy gekleidet ist; eine verängstigt aussehende Mutter und ihre drei Kinder; ein kleiner Junge; und ein weiteres vorpubertäres Mädchen, das ihren Rücken in falscher Sexualität wölbt, das als 'leicht beim Sex' beschrieben wird.

In einem Dorf außerhalb von Dohuk stellt mir einer der Retter die 29-jährige Nival vor, die kürzlich freigelassen wurde und mit ihren drei kleinen Kindern acht Monate lang versklavt wurde. Sie waren nach Mosul, Palmyra und schließlich Raqqa transportiert worden. „Jeder Ort, an den wir gingen, wurde bombardiert, die ganze Zeit bombardiert. Es war schrecklich für die Kinder – sie hatten solche Angst. Dann würde ich von meinen ISIS-„Ehemännern“ mitgenommen – ich wusste nie, ob sie meine Kinder töten würden, nachdem sie mich vergewaltigt hatten.“

Sie wurde Köchin und bereitete in Raqqa täglich Mahlzeiten für etwa 100 IS-Kämpfer zu. „Ich war eine verheiratete Frau, also war ich nicht so wertvoll. Was sie wollten, waren jesidische Jungfrauen. Ich habe gesehen, wie sie vor meinen Augen einen Dreizehnjährigen vergewaltigten.“

Der Retter, ein 41-jähriger Mann, beschreibt die Belohnung für seine gefährliche Arbeit als „die Freude in den Gesichtern dieser Mädchen, wenn sie endlich nach Hause kommen; es ist jedes bisschen des Risikos wert.“

Vor dem Krieg war er Imker. „Ich habe Gerechtigkeit von den Bienen gelernt“, sagte er. „Nachdem sich die Bienen paaren, vernichtet das Weibchen das Männchen. Vielleicht ist da etwas dran.“

Es wird angenommen, dass das brutale und systematische Ziel des IS auf die Jesiden zum Teil geografisch strategisch war, aber auch eine Reaktion auf ihre vorislamischen religiösen Überzeugungen. Für ISIS sind siekuffar, Ungläubige, eine niedrigere Lebensform als Christen oder Juden (die nach dem Koran als „Leute des Buches“ gelten und nur begrenzt geschützt sind). „Es war ein kompletter Versuch, die yezidische Gemeinschaft auszurotten“, sagt Eivor Lægreid, ein norwegischer Therapeut, der für Yazda arbeitet, eine NGO in Dohuk und Texas, die auch Nadia Murad vertritt. 'Es ist ein Versuch, sie zu löschen.'

Diese Bemühungen haben die Jesiden terrorisiert und dezimiert. „Sie müssen verstehen – einige der Frauen, die ich getroffen habe, hatten noch nie einen Fernseher gesehen“, sagt Suzn Fahmi, eine Moderatorin bei Jinda, einem anderen Zentrum, das jesidischen Frauen in Dohuk hilft. „Einige waren noch nie in einem Auto gewesen. Plötzlich werden sie aus diesem Leben geholt, von ISIS gefangen genommen und auf einem Markt verkauft. Der Schock und das Trauma für die Gesellschaft waren enorm.“ Mord, Exil und Vergewaltigung – oft eine Möglichkeit, Frauen in Gesellschaften, in denen Sex vor der Ehe tabu ist, zu brechen, damit sie nie heiraten können – haben die engen Beziehungen der Jesiden sabotiert.

Dennoch hat die Gemeinschaft eine bemerkenswerte Stärke gezeigt. Der spirituelle Führer der Jesiden, Khurto Hajji Ismail (bekannt als Baba Sheikh), machte nach der Katastrophe klar, dass Frauen, die unter dem IS entführt und vergewaltigt wurden, nicht stigmatisiert oder beschämt werden sollten. Dies macht Sinn, wenn ich Überlebende interviewe, die in der Lage zu sein scheinen, offener über die Erfahrung zu sprechen als andere Opfer sexueller Gewalt in Konflikten, die ich getroffen habe. Die meisten neigen dazu, ihre Geschichten in der dritten Person zu erzählen; über „berührt“ zu sprechen oder gar nicht zu sprechen. Viele scheinen fürs Leben kaputt zu sein. Die jesidischen Frauen hingegen wirken trotzig und stark.

„Mein erstes Ziel war es, nicht nur zu fliehen, sondern sicherzustellen, dass andere wissen, was mit uns passiert“, sagt Neda, die 23 Jahre alt ist. „Ich wollte, dass sie es wissen, damit sie zurückgehen und mehr sparen können die Frauen und bringe sie zurück ins normale Leben.“

Eine Wand im Jinda Center ist mit kindlichen Bleistiftzeichnungen bedeckt. „Wenn die Frauen zum ersten Mal ankommen, fühlen sie sich hässlich“, erklärt Fahmi. „Sie wurden mehrmals täglich von bis zu sechzehn verschiedenen Männern vergewaltigt. Sie wurden an Betten gefesselt. Sie sind geschlagen worden. Sie wurden wie Tiere behandelt und auf Bühnen vorgeführt, um sie an den Meistbietenden zu verkaufen.“

Einige der Zeichnungen zeigen kleine Frauen mit gefesselten Händen, während sie von großen, bärtigen bewaffneten Männern umgeben sind. Eine zeigt eine Frau, die ihr Baby schützend hält, die Arme um seinen Körper geschwungen, den Mund vor Angst geöffnet, während ein Soldat seine Waffe zieht. Ein anderer zeigt eine Frau, die von Leichen umgeben ist: „Meine Brüder“.

Nach und nach, sagt Fahmi, wenn sie ankommen und neue Kleider bekommen, anfangen zu schlafen und sich mit anderen Frauen unterhalten, die die gleiche Erfahrung gemacht haben, beginnen sie, anders zu zeichnen: Es gibt auch eine Wand aus Zeichnungen, die sagen: „Ich mag meine Augen“ oder 'Ich mag meine Haare.'

„Langsam betreten sie die Welt wieder“, sagt Fahmi.

Haifa ist 21. Sie sitzt auf einem Sofa in Jinda und trägt ein T-Shirt, auf dem steht, nie immer nach hinten schauen, was, wie sie sagt, eine genaue Beschreibung ihres Lebens ist. Zu Besuch aus Deutschland, wo sie für die Monate, die sie als ISIS-Sklavin verbracht hat, psychologisch behandelt wird, ist sie zierlich, selbstbewusst und trägt enge Jeans und Ballettschuhe. Ihr Haar ist lang und fällt über ihren Rücken; ihr Gesicht ist frisch. Sie sieht nicht so aus wie das Foto, das sie auf ihrem Handy von der schmutzigen und zerdrückt wirkenden Frau in Lumpen macht, die in Jinda angekommen ist.

„Das war ich, der Tag, an dem ich gerettet wurde“, sagt sie und schaut den Fremden auf ihrem iPhone an.

„Du bist jetzt wunderschön“, sagt Fahmi.

'Wirklich?' fragt sie lachend.

Zurück im Hauptquartier der Sun Ladies spiegelt einer der Kämpfer die beeindruckende Widerstandsfähigkeit der Jesiden wider. „In den schlimmsten Momenten“, erzählt sie mir, „ dachte ich, es wäre das Ende meines Lebens. Als wir wegliefen, sah ich eine alte Dame vor Erschöpfung umfallen und vor mir sterben. Die Leute weinten und schrien. Aber ich wusste, dass wir es schaffen würden“, sagt sie. 'Ich weiß nicht wie, aber ich habe nie mein Herz verloren.'