Wie ich gelernt habe, meine Monoliden zu lieben

Vor einigen Monaten machte ich mit meiner Großmutter einen Nachmittagsspaziergang in Yongin, südlich von Seoul, und schlängelte mich zu einem Bach namens Tancheon. Es war ein warmer Wintertag, und wir verschränkten die Arme. Ich hatte sie seit mehreren Jahren nicht mehr gesehen, seit ich meine Kindheitsbesuche in Korea allmählich eingestellt hatte, nachdem ich aus dem Mittleren Westen, wo ich aufgewachsen war, nach New York gezogen war. Sie sah nicht viel älter aus, als ich sie in Erinnerung hatte, aber sie bewegte sich etwas langsamer, ein bisschen steifer in den Knien. Wir sahen Kinder auf blau-gelben Fahrrädern vorbeifahren, und ich dachte an die Sommer, die ich einst in Seoul verbrachte, als ich den Han-Fluss entlang lief, dicht gefolgt von meinen Großeltern. Auf einer hölzernen Parkbank blieb sie stehen und stellte eine Frage, die sie mir schon als Teenager gestellt hatte: Wollte ich mir die Augenlider machen lassen? Ich lachte und schalt sie sanft, ließ sie wissen, dass das Fenster schon lange geschlossen war. Aber innerlich spürte ich einen alten Zornfunken. Ich hatte es seit einiger Zeit nicht mehr gespürt.

Anorexie vorher nachher

Wenn ich in den Spiegel schaue, sehe ich als erstes meine Augen. Es sind die Augen meines Vaters: Dunkelbraun – fast schwarz – leicht nach unten gerichtet und durch die Form ihrer Lider definiert. Es entsteht keine Falte, keine Falte, keine Haut, die in die Pfanne zurückfällt. Nur eine breite, flache Ebene, die unbeweglich unter meinen Brauen sitzt. Fachlich als „epikanthische Falte“, umgangssprachlich als Monolide und unwissend als „asiatische Augen“ bekannt, ist das Merkmal vielleicht am ehesten als prägendes Merkmal rassistischer Karikaturen sowohl seit der Jahrhundertwende als auch heute zu erkennen, in denen kleine, schräge Augen ziehen den Fokus: Eine Linie wird scharf nach oben gezogen, eine Linie darunter und ein Strich für die Perlenpupille. In Amerika neigt man dazu, die Weite des asiatischen Kontinents zu vergessen: Korea, Japan und China, ja, aber auch Thailand, Malaysia, Indien, Bangladesch und andere Länder, gefüllt mit Einzel- und Doppellidern, Augen aus braunen und schwarz und haselnussbraun. Dennoch symbolisiert der Monolid eine vage Vorstellung von Asiatheit und reduziert Milliarden von Menschen auf drei einfache Striche.

Egal wo auf der Welt ich hingegangen bin, meine Augen waren ein perverses Objekt der Faszination. In der kleinen Stadt im Mittleren Westen, in der ich die meisten meiner prägenden Jahre verbrachte, waren sie Gegenstand eines Schulhofspiels. „Chinesisch“, skandierten meine Klassenkameraden und zogen die Augenwinkel nach oben. „Japaner“, sagten sie und zerrten sie nach unten. „Aber ich bin Koreaner“, würde ich protestieren, als ob das wichtig wäre. In ihren kleinen runden Augen reflektiert, sahen unsere alle gleich aus.

In Seoul, wo wir oft die Familie meiner Mutter besuchten, waren sie auch eine Kuriosität. Meine Schwester hat die Augen unserer Mutter geerbt, groß und rund mit einer natürlichen „Halbfalte“ oder „versteckten Lider“. Bei Abendessen mit entfernten Verwandten wurde sie für ihr glänzendes, glattes schwarzes Haar und diese schönen Augen mit langen Wimpern gelobt. Sie gurrten in einem Moment über sie, dann übersahen sie im nächsten meine Eigentümlichkeiten – mein leicht gewelltes braunes Haar, meine einzelnen Lider. Diese Eigenschaften müssen von meinem Vater stammen, sagten sie, ein leises Hohnlächeln kräuselte sich um ihre Lippen. Ein halbes Augenlid war das Merkmal, das uns ausmachte und sie hübsch machte und mich schlau.

Eines Sommerabends, kurz nach meinem 14. Geburtstag, hörte ich meine Mutter und Großmutter in unserer Küche flüstern, nachdem mein Vater und meine Schwester zu Bett gegangen waren. „Sie wäre so hübsch, wenn sie …ssanguhpul“, sagte meine Großmutter und bezog sich auf die in Korea so häufige Doppellidoperation. Obwohl es keine offiziellen Statistiken gibt, a aktuelle Umfrage Die von einer internationalen Vereinigung plastischer Chirurgen durchgeführter Augenlidoperationen gehen davon aus, dass etwa 22,9 Prozent aller in Korea jährlich durchgeführten Eingriffe auf Augenlidoperationen entfallen. Durch einen einzigen Schnitt erreichen Sie die Annäherung an eine Falte. Es wird häufig als Übergangsritus bezeichnet, ein übliches Geschenk zum Abitur. Ich dachte immer, die Zahlen seien übertrieben, aber selbst jetzt, während ich durch den geschäftigen College-Campus von Hongdae und die Geldstraßen von Gangnam spaziere, sehe ich auf fast jedem anderen Kopf, der vorbeikommt, zwei Doppellider blinken. Nicht alle können natürlich sein.

Ich habe mich oft gefragt, wo alles begann. Wir wollten nicht weiß aussehen. So einfach war es nicht. Doch je weiter ich zurückblicke, desto schwieriger wird es, die Grundlagen zu ignorieren, die gelegt wurden – von dem amerikanischen Militärchirurgen, der nach dem Nachkriegs-Korea kam und begann, das umzuwandeln, was er „ausdruckslose Augen, die einen Blick durch einen Schlitz schleichen“ nannten; von den US-Streitkräften, die zuvor ankamen und hofften, das Land nach ihrem Image umzugestalten und Narben zu hinterlassen, die so tief verinnerlicht sind, dass wir uns ihrer nicht einmal bewusst sind.

Am nächsten Tag machte meine Mutter eine beiläufige Bemerkung und wiederholte die Worte ihrer Mutter vom Vorabend. Ich fragte sie, was mit meinem Befinden nicht stimmte. Sie hat nie wieder ein Wort darüber zu mir gesagt.

Aber die Frage blieb bei Familientreffen und unter meinen koreanischen Freunden bestehen, selbst als ich den Mittleren Westen hinter mir ließ und an die Ostküste zog. Von hinten könnte ich jeder sein. Aber mit einer Maske über Nase und Lippen bin ich unbestreitbar Asiatin. An den Mann, der mich angespuckt hat, als ich den Bahnhof Bleecker Street verließ. An die alte Frau am Rande des Central Parks, die mich anschrie, ich solle Englisch lernen. Ich denke immer noch an diese Kinder in der Schule, die an den Augenwinkeln zupfen. So viel Aufhebens um eine einzige Falte.

Ein Teil von mir versteht den Drang, das Verfahren zu haben. In Seoul, wohin ich während der Pandemie umgezogen bin, herrscht ein enormer Anpassungsdruck. Als Teenager hatte ich darüber nachgedacht, ein Augenlidband zu verwenden, einen doppelseitigen Klebestreifen, mit dem eine vorübergehende Falte erzeugt wird. Selbst jetzt flackert das Gespenst der Operation in meinem Kopf ein und aus, als ich auf der Treppe hinunter zur U-Bahn-Station an Klinikwerbung vorbeigehe und an einer Unschärfe perfekter Airbrush-Gesichter vorbeisause. Würde es mich hübsch machen, etwas, das ich noch nie gefühlt habe? Wenn ich in Seoul oder L.A. aufgewachsen wäre wie meine Cousins, hätte ich sicherlich nachgegeben. Es ist viel einfacher, Konventionen zu folgen, und ich ärgere mich nicht über jeden, der sich aus diesem Grund oder aus irgendeinem Grund für einen Wechsel entscheidet. Aber schon als Kind wollte ich bewahren, was mir gegeben wurde – nicht, damit Monolider schöner sind als Doppellider, sondern genauso betrachtet werden. Ich sehnte mich danach, sie so dargestellt zu sehen, gefeiert in der Welt der Mode, der Kunst, in Filmen und im Fernsehen. Ich liebte die Art und Weise, wie Lidschatten auf einem doppelten Augenlid aussah, wie das Pigment als ein Schimmern erschien, das nur zu sehen war, wenn die Augen flatterten. Ich verbrachte Jahre damit, die Ausgaben von Zeitschriften durchzublättern, deren Beauty-Seiten nur große Augen mit Doppellidern enthielten. Ich wusste nicht, was ich mit meinem machen sollte. ich immer noch nicht.

„Ich hatte das Gefühl, dass alle Make-up-Looks in meiner Kindheit mit großen Falten auf westliche Augen ausgerichtet waren“, stimmt die koreanisch-amerikanische Maskenbildnerin Grace Ahn zu. „Jede Zeitschrift zeigte schöne Augen-Looks auf einem westlichen Auge, und ich wünschte mir immer, ich hätte es“, fährt Ahn fort, der Monolide als einen technischen Vorteil beim Make-up ansieht. „Es gibt so viel mehr Oberfläche zum Arbeiten! Die Möglichkeiten sind endlos“, sagt sie und empfiehlt, mit Texturen wie Glanz oder Glitzer zu spielen, die ein schönes Licht ausstrahlen. Wie für Maki Ryoke , deren japanisches Erbe ihre kühne und grafische Herangehensweise an Make-up prägt, die Augen „sprechen die Wahrheit deiner Seele“, was ein Grund dafür ist, sie mit unkonventionellen Formen und Farben zu verschönern, wie sie sie hier kreiert hat. Für Monolide wie meine schlägt Maki vor, eine einfache einfarbige Abstufung auszuprobieren, einen dunkleren Schatten entlang des Wimpernkranzes zu schichten und ihn nach oben zu verblassen.

Fotografiert von Peter Ash Lee

Lustigerweise gibt es sogar in Seoul einen wachsenden Yen für Monoliden. In der Erwartung, neulich einen alten Freund zum Abendessen zu treffen und mich inspiriert zu fühlen, beschloss ich, ein bisschen rosa Glanz auf meine Lider zu tupfen. Ich fragte mich, ob ich schon in jungen Jahren Künstler wie Grace und Maki gekannt hatte, die die individuelle Schönheit jedes Auges hervorheben konnten; wenn ich Models und Sänger und Schauspieler mit ähnlichen Gesichtszügen gesehen hätte, wie ich es jetzt jeden Tag tue; Wenn meine Großmutter diese Worte nie gesagt hätte, hätte ich dann jemals daran gedacht, mich zu ändern?

Irgendwo, zwischen einem Schluck prickelnden Reisweins, ließ meine Dinner-Begleitung durchgehen, dass sie meine Augen liebte. „Sie stehen dir“, sagte sie. Als ich mein Spiegelbild im Glas hinter ihr erwischte, lächelte ich und sagte ihr, dass es die Augen meines Vaters waren. Nach so vielen Jahren hatte ich gelernt, sie so zu mögen, wie sie sind.

Moderedakteurin:Herin Choi
Werfen:Yoonmi Sun, Elite New York
Haar:Tina Outen
Bilden:Maki Ryoke
Maniküre:Eri Handa

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